Judith McFadden

Tu ne t'effondres pas. Tu fonctionnes. Probablement mieux que la plupart des gens autour de toi ne le réalisent. Mais tu es fatigué d'une manière que le sommeil ne répare pas. Pas de drame. Pas de rupture. Juste ce bourdonnement sourd sous tout. Un corps qui ne se stabilise jamais complètement. Un esprit qui ne s'éteint pas quand il le faudrait. Une version de toi que tu te souviens, qui semble plus éloignée qu'avant. Et tu continues. Parce que c'est ce que tu fais. Parce qu'il y a des gens qui ont besoin de toi, des choses qui dépendent de toi, et honnêtement, s'arrêter ne semble pas être une option. Alors tu gères. Tu te bats. Tu te dis que c'est juste une période chargée, juste du stress, juste le fait de vieillir. Et puis la saison se termine. Et au lieu de soulagement, quelque chose d'étrange se produit. Le silence arrive et cela ne ressemble pas au repos. Ça semble dérangeant. La structure qui te tenait ensemble s'effondre et tout à coup il y a de l'espace, et dans cet espace, des choses commencent à faire surface. Des sentiments pour lesquels tu n'avais pas le temps. Une platitude que tu ne peux pas expliquer. Une question que tu as été trop occupé pour te poser. Est-ce que c'est tout? Est-ce que c'est juste comme ça que je me sens maintenant? La tension qui vit dans tes épaules. Le sommeil qui restaure ton corps mais pas vraiment ton âme. Les moments où tu t'énerves contre quelqu'un que tu aimes et ne te reconnais pas tout à fait. Le sentiment que tu te contentes de suivre les gestes d'une vie qui devrait se sentir plus pleine que cela. Ce n'est pas de la faiblesse. Ce n'est pas quelque chose qui ne va pas chez toi. C'est à quoi cela ressemble quand un système nerveux a tenu bon pendant très longtemps, et a finalement suffisamment de calme pour te le faire savoir. Et il te demande d'écouter. Quand tu es prêt à arrêter de simplement le traverser, je suis là.